Den Hang zur Leere
hab ich geerbt –
Depression,
die sich in stillen Stunden
ins Hirn frisst wie Rost.
Trinkerei,
die stiller macht
als jedes Schweigen.
Pillen zähl ich
wie andere Sorgen.
Smarties fürs Vergessen.
Ich will leben,
doch oft
will ich nicht sein.
Mein Körper
eine Karte der Schäden:
Thrombosen,
Herzfehler,
ein halber Schlag zu viel.
Und doch –
etwas ist anders.
Ich liebe.
Ich will besser.
Ich nehme ihre Schwächen,
um stärker zu werden.
Nicht weil ich es kann.
Sondern weil ich es muss.