Auf Fotos halte ich ein Buch,
und meine Hände scheinen ruhig.
Sie sehen nicht die Nächte voller Kampf,
die Last,
die kein Name trägt.
Mein Schmerz ist unsichtbar,
kein Stempel,
kein Verband.
Doch er geht mit,
jeden Schritt,
jede Seite,
jeden Atemzug.