Die Blätter fallen,
als hätten sie genug von den Bäumen.
Sie treiben auf dem Wind wie Gedanken,
die ich nicht halten kann.
Die Tage werden kürzer,
das Licht schleicht sich heimlich fort,
und ich sitze zwischen Zwielicht und mir selbst.
Jede Straße riecht nach Abschied,
jede Bank erzählt von stillen Stimmen.
Ich höre sie nur,
wenn ich den Atem anhalte und die Stille zulasse.
Vielleicht ist es nur der Herbst,
der mich erinnert,
dass alles vergeht.
Vielleicht bin ich das auch.