Ich dachte, wer lacht, meint es gut.
Ich dachte, wer mich anschaut, sieht mich.
Ich dachte, wer „Ich liebe dich“ sagt, lügt nicht.
Ich war ein Kind im Körper einer,die alles verstanden haben sollte.
Ich habe zugelassen.
Ich habe geglaubt.
Ich habe nicht gesehen,was zwischen den Zeilen stand.
Weil ich lieber blind war,als misstrauisch.
Naivität ist keine Tugend.
Es ist ein offenes Fenster, durch das sie einsteigen, um dein Innerstes zu stehlen.
Ich habe mich selbst verraten, indem ich ihnen vertraute.
Indem ich Hoffnung über Erfahrung stellte.
Indem ich den Schmerz mit der Liebe verwechselte, die ich nie bekam.
Sie sagten, ich sei zu empfindlich.
Zu schwach.
Zu dramatisch.
Und ich glaubte auch das.
Naivität ist nicht süß.
Sie ist gefährlich.
Sie macht dich leise, wenn du laut sein müsstest.
Sie macht dich klein, während du zitterst unter der Hand,die vorgibt, dich zu streicheln.
Ich bin nicht mehr naiv.
Aber was ich dafür bezahlt habe, trägt keinen Namen,den man sagen kann, ohne zu brechen.